HOJAS SECAS MOJADAS
(accidentes mínimos)
verge, mon amour
Recuerdo la noche que murió Bukowski. Estábamos sentados en un escalón, y mi egocentrismo te preguntó si estabas triste por mi culpa. Estábamos lejos de casa. Nunca estuvimos más lejos de casa. Yo sé que tú volviste.
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