HOJAS SECAS MOJADAS

Por muy feliz que parezca nuestra vida, llegará un momento en el que sintamos la necesidad de marchar en busca de nadie sabe qué. Guarda,...

Al borde de las vías una palmera, una araucaria, dos eucaliptos. Así crecen las cosas que nadie cuida, desordenadas y libres. A la vida l...

Decir a un amigo: Ojalá tú y los tuyos estéis bien. Pero, en días como hoy, ¿quiénes no son los nuestros?

Todos se van con sus secretos. Incluso los que nunca los tuvieron.

Voy a dejar que las cosas quietas me desvelen su sosegada locura. Después empezaré a construir desde cero una vez más.

La belleza sólo ocurre cuando lo bello ignora su don y su misterio.

Viajamos para sentirnos libres, a la deriva. Nos reconocemos en la quietud de lo que flota.

Cuando todo cansa, excepto la luz sobre las cosas.

Me parece que la felicidad debe parecerse mucho a bañarse en una piscina mientras llueve.

Sin duda la utopía habitó esta calle. También el tiempo, su devastadora presencia. ¿Y cómo volver a creer? ¿De dónde el ánimo para volver...

Beckett dice que jamás pudo escribir una palabra en agosto. Agosto es un infierno. No invento nada, lo he leído en los posos del café.

Hay quien intenta embellecer lo imposible. Y esa ignorancia, esa inocencia, me agradan y desagradan a un tiempo.

Y a pesar de todo, preferir sin lugar a duda, la segunda vez de las cosas.

Pasear sin rumbo, esperando el milagro, y encontrar una cuenta del color que siempre imaginaste tendría esa voluntad que te empuja a segu...

Encontré fotos rotas junto al contenedor de basura. Mientras unos se afanan en destruir su pasado, a pocos metros de su casa mi madre se ...

Si las paredes hablaran, ¿quién nos asegura que no mentirían?

Tener la sensación de haberlo dicho todo y, aun así, madrugar cada día para comprobar si las diminutas macetas que me habitan dejaron cae...

Todo es absurdo palimpsesto.

Hay vidas que parecen no saber despedirse. Pero, ¿hay alguien que sepa despedirse?

El año se llevó lo mejor de mí: mi camisa favorita y mi mejor amigo. Sin esperanza ni temor, susurra el invierno.

Nunca dejarán de caer estas hojas secas. Pasan de largo, lentamente las nubes. Que nadie me pregunte por qué escribo lo que escribo. Que ...

Y el techo sigue ahí y el suelo sigue ahí, esperando un día sin sombras.

A otros les quedará París. A mí, un sofá que nos detenga.

Todos dicen no, todos dicen temblar. Yo asiento, yo no tiemblo. Yo clavo mis pies en la tierra.

Ver belleza donde otros ven melancolía. Ver vida donde otros ven tedio. 

El amor lo es todo. La muerte no es nada. Hay que vivir sin esperanza ni temor. Se puede vivir con muy poco. La comunicación no existe, c...

Una gota de miel sobre la encimera. El lentísimo trabajo de las hormigas. Todo grita. Todo grita.

La muerte es un click ensordecedor capaz de convertir en ruido la delicada docilidad de la luz sobre las cosas.

Temblar en el abrazo, no en la oscuridad. Temblar porque fuimos incendio sombrilla al poniente ola gratinada. Temblar de placer no de mie...

Basta con una libreta, año 1967. Y la letra de tu madre y tu propia letra, imitándola, te arrastran de los pies. Y una casa con persianas...

La precisión de la luz siempre más allá de la precisión de las palabras. Aunque nunca, nunca, podrá superar en precisión al abrazo de un ...

Que nada sea nuestro, que nada nos detenga, que todo sea camino.

Mejor que cualquier museo, mejor que cualquier paisaje. La luz de las diez de la mañana sobre las cosas ajenas, deteniendo el mundo.

Mantener en el buzón el nombre de quienes vivieron con nosotros para que sigan viviendo entre nosotros. Amueblar así, silenciosamente, la...

A pesar del bosón de Higgs y de la aparente calma que me proporciona la hierba recién cortada, prefiero creer que soy fruto del caos, un ...

El pacífico, como no podría ser de otro modo, se despide de agosto con una sosegada traca final de flores.

Creemos saberlo todo, pero no sabemos nada. Intuimos, nos aproximamos. Y una tarde de agosto visitas a un amigo, te deja entrar en su gua...

Algunas noches el cerebro construye hermosos sueños. Por la mañana, no hay obstáculos, todo parece fluir. El cerebro sabe cómo hacernos s...

Alguien debería numerar cada centímetro de nuestro cuerpo para que llegado el caso, que tarde o temprano llegará, sea más fácil recompone...

Si los sentidos nos engañan, entonces, ¿este vacío, este crujir de ramas rotas bajo el esternón, es mentira?

Recordar aquellas palabras del viejo Sam, cuando decía que lo único que tenía en contra de la muerte era no poder disfrutarla. Entonces, ...

¿Por qué al mirar la regadera rota pienso que la soledad es una pequeña vasija de la dinastía Ming, en su vitrina, una vez que los turist...

Que sea el viento tu aliado cuando trates de alejarte.

-Abel, ¿qué haces? -Un agujero. -¿Para qué? -Para meter una semilla y un coche. -¿Un coche? ¿Para qué? -Para que el árbol juegu...

Todo era hierba y se mecía, y comí pétalos de flores, y metí la cabeza en un seto y volví a creer en la vida sin más.

¿Y qué hacer cuando la razón echa raíces y da frutos amargos que no alimentan a nadie?

Libertad no es sinónimo de tener capacidad de elegir, sino de que nada ni nadie nos impida la posibilidad de elegir.

Saber que todo es desierto y el viento se lo lleva.