HOJAS SECAS MOJADAS

Empaparnos de luz y dejar que nos agite el viento. Así las mañanas de sol, así el resto de nuestros días.

Tejer, no un plan de huida. Tejer sin prisa para los que amamos.

Imagina volcar la sombra a placer. No sobre el asfalto, no sobre muros de piedra encalada. Dejarla libre hasta posarla en un pájaro que v...

-Sé que estás ahí, sé que estás ahí, sé que estás ahí. -Me alegro de que estés, me alegro de que estés, me alegro de que estés. Y Von...

El silencio era esto: un ciprés lleno de pájaros tras los cristales.

Cuando el silencio sólo se acompaña de silencio. Cuando un hueco sólo se llena con otro hueco.

Más viva que estas ramas secas, su sombra.

Porque la tierra no es plana no existe punto de no retorno. Y aunque lo fuese.

Donde menos lo esperas hay alguien soñando con jirafas.

Llegará un día en el que dejaremos de oír el eje oxidado de la tierra. A partir de ese momento, nuestro precario mundo girará alrededor d...

Ahí estás otra vez, recorriendo con el dedo esas cicatrices que conforman el mapa de los días.

Los pájaros de mi padre comen manzana, hojas de lechuga y alpiste con vitaminas en jaulas de 20 por 30 por 30. Los míos migas de pan y ag...

Transformar la realidad, abstraerla.

"Porque sueño, no lo estoy". Porque dejé de soñar despierta, no lo estoy.

Dicen nieve , y me parece una palabra inventada.

Por muy ajenos que pretendamos vivir al paso del tiempo, y recóndito creamos nuestro escondite, el año nuevo siempre encontrará un hueco ...

Por muy feliz que parezca nuestra vida, llegará un momento en el que sintamos la necesidad de marchar en busca de nadie sabe qué. Guarda,...

Al borde de las vías una palmera, una araucaria, dos eucaliptos. Así crecen las cosas que nadie cuida, desordenadas y libres. A la vida l...

Decir a un amigo: Ojalá tú y los tuyos estéis bien. Pero, en días como hoy, ¿quiénes no son los nuestros?

Todos se van con sus secretos. Incluso los que nunca los tuvieron.

Voy a dejar que las cosas quietas me desvelen su sosegada locura. Después empezaré a construir desde cero una vez más.

La belleza sólo ocurre cuando lo bello ignora su don y su misterio.

Viajamos para sentirnos libres, a la deriva. Nos reconocemos en la quietud de lo que flota.

Cuando todo cansa, excepto la luz sobre las cosas.

Me parece que la felicidad debe parecerse mucho a bañarse en una piscina mientras llueve.

Sin duda la utopía habitó esta calle. También el tiempo, su devastadora presencia. ¿Y cómo volver a creer? ¿De dónde el ánimo para volver...

Beckett dice que jamás pudo escribir una palabra en agosto. Agosto es un infierno. No invento nada, lo he leído en los posos del café.

Hay quien intenta embellecer lo imposible. Y esa ignorancia, esa inocencia, me agradan y desagradan a un tiempo.

Y a pesar de todo, preferir sin lugar a duda, la segunda vez de las cosas.

Pasear sin rumbo, esperando el milagro, y encontrar una cuenta del color que siempre imaginaste tendría esa voluntad que te empuja a segu...

Encontré fotos rotas junto al contenedor de basura. Mientras unos se afanan en destruir su pasado, a pocos metros de su casa mi madre se ...

Si las paredes hablaran, ¿quién nos asegura que no mentirían?

Tener la sensación de haberlo dicho todo y, aun así, madrugar cada día para comprobar si las diminutas macetas que me habitan dejaron cae...

Todo es absurdo palimpsesto.

Hay vidas que parecen no saber despedirse. Pero, ¿hay alguien que sepa despedirse?

El año se llevó lo mejor de mí: mi camisa favorita y mi mejor amigo. Sin esperanza ni temor, susurra el invierno.

Nunca dejarán de caer estas hojas secas. Pasan de largo, lentamente las nubes. Que nadie me pregunte por qué escribo lo que escribo. Que ...

Y el techo sigue ahí y el suelo sigue ahí, esperando un día sin sombras.

A otros les quedará París. A mí, un sofá que nos detenga.

Todos dicen no, todos dicen temblar. Yo asiento, yo no tiemblo. Yo clavo mis pies en la tierra.

Ver belleza donde otros ven melancolía. Ver vida donde otros ven tedio. 

El amor lo es todo. La muerte no es nada. Hay que vivir sin esperanza ni temor. Se puede vivir con muy poco. La comunicación no existe, c...

Una gota de miel sobre la encimera. El lentísimo trabajo de las hormigas. Todo grita. Todo grita.

La muerte es un click ensordecedor capaz de convertir en ruido la delicada docilidad de la luz sobre las cosas.

Temblar en el abrazo, no en la oscuridad. Temblar porque fuimos incendio sombrilla al poniente ola gratinada. Temblar de placer no de mie...

Basta con una libreta, año 1967. Y la letra de tu madre y tu propia letra, imitándola, te arrastran de los pies. Y una casa con persianas...

La precisión de la luz siempre más allá de la precisión de las palabras. Aunque nunca, nunca, podrá superar en precisión al abrazo de un ...

Que nada sea nuestro, que nada nos detenga, que todo sea camino.