HOJAS SECAS MOJADAS

Que hoy, 29 de abril, comience el año.

El peligro nunca está fuera de nosotros.

El silencio de la luz como única compañía.

Ponerle a una casa de lata un árbol de papel y un perro guardián incapaz de ladrar. Y esperar.

Algún día la primavera nos dará la espalda.

Cuando corrió la cortina Marte estaba allí.

El día que llueva sobre mojado podré decir que lo he visto todo.

Cuando la penumbra acompaña y no duele.

-¿A veces no te preguntas para qué todo esto? -Ya te lo dije, somos vida por definición.

Saber que nunca estaré sola, que siempre habrá peces abisales que iluminen y acompañen mi insomnio.

Después de todo el amor, más amor.

Sensación de que cada año el año nuevo llega más tarde.

Cuando la muerte nos prohíbe vivir hasta las señales pierden su color.

La felicidad existe y es ahora.

No se me suele escapar nada, pero me parece que 2022 va a ser un año para mirarlo muy de cerca.

Oh, esa sociedad anónima que confunde inmunidad de rebaño con gilipollez de rebaño, oh.

Hay cosas que son canciones. No sé.

No al dolor, no al dolor, no al dolor.

Cuando corrió la cortina, Bleturge todavía estaba allí.

El tiempo sabe barrerse solo. 

Cuando llega el punto crítico de la curva fatídica del viajero, y deseas volver o perderte.

Alguien colocó cristales de colores en esa casa para hacer más grata la vida de sus habitantes. Después vaciaron el edificio. Ahora esos cri...

Las nubes son los efectos especiales de la naturaleza.

¿Debería preocuparme si a la planta de plástico del portal se le ha caído una hoja?

Cuando calmar el caos interior es tan fácil como abrir el armario y ver mi ropa ordenada por colores.

Me voy a perder el infinito.

A partir de hoy, cuando el imperativo se derrame, confiaré en la buena suerte.

Ya que nunca podré ser piel roja.

Ganó septiembre. Las tortugas dormían.

¿Quién querría desayunar con diamantes pudiendo hacerlo con caballos que cantan?

En Madrid las castañas saltan a las fuentes, dije hace años. Y tú me creíste.

No encontrar nuestro sitio en el mundo, aunque el mundo se nos ofrezca como una cama recién hecha digna de una emperatriz.

Adiós, endiablado agosto, vete con la música a otra parte.

No me detengas ahora, decías y tus palabras me hacían viajar a la velocidad de la luz.

No hay que preocuparse: ni rastro de poesía, dijo el doctor.

El grito infernal y silencioso de agosto.

Alimentar moscas en vez de cazarlas.

¿Dónde está esa tilde que me hubiera alegrado la mañana?

Ante el asombro, mejor descalzarse que descubrirse.

Cuanto más soberbia la ciudad, más humilde lo que me llama por mi nombre.

Se me había olvidado el sol y el poder del sol.

Alguien llamó a mi puerta. Y quise contarlo.

Sólo nos queda descifrar quién las acompaña.

Hasta el cielo lo sabe.

Te deseo buen viaje, pero no sé si 415,82 kms serán suficientes para dejar de pensar en ti.

¿Dónde fueron a parar aquellos días felices en los que ni siquiera necesitábamos ventanas?

Los ángeles también envejecen.

El dolor que te ata al dolor.