HOJAS SECAS MOJADAS

Algún tipo de ayuda he debido de recibir de algún extraño lugar para poder terminar julio. Por primera vez en mi vida prefiero no saber de d...

Nada, ni en puntos suspensivos, ni en coma siquiera.

Bola de barro endurecida. Falto de sensibilidad. Nuez del mar negro. Dime, mon amour, ¿con qué nos quedamos?

Cuando se está lejos, cuando casi no se está, mejor volver a los barcos de siempre para corregir el rumbo.

Si estaba en mi pelo, ya no está. Si no estaba, ya no está.

Es hora de pensar. Es hora de existir bajo un árbol, y poco más.

Dicen que hoy es el día sin tiempo en el calendario maya. Por si tienen razón me he quitado los zapatos.

Cada vez menos palabras para decir lo mismo, para no volver al punto de partida, al silencio del primer naufragio.

Mejor lo diré con palabras de José Luis Gallero: ¿Cuándo hemos sido felices? ¿De niños, en el prado solitario donde imaginábamos lo que serí...

La creatividad proviene de la escasez, de la necesidad y del sufrimiento, dice en su última carta. Y yo no sé qué decir.

A veces no es necesario recorrer 9.631 kilómetros para contemplar un desierto de sal.

Todos siguen ahí, intactos, preguntándose (y yo con ellos) qué diantre hacía Dios antes de la creación, si la naturaleza observa el descanso...

¿No hay días en que miras las cosas del revés, y comprendes?

¿No hay días en que miras cualquier ventana y te preguntas si las personas que viven ahí serán más felices que tú?

Abro un catálogo de una de sus exposiciones y leo, escrito a mano, en la primera página: "Esperando nos encontremos no sé dónde. Junio ...

Con un poco de ayuda el vino que se derramó en el frigorífico puede convertirse en un delicioso árbol de desmesurada sombra.

Hubo un tiempo en el que cualquier armario era una nave y me llevaba lejos.

Si hasta unas hojas feas son capaces de encontrar el hueco exacto para seguir respirando, ¿por qué yo no?

Lo has intentado muchas veces, pero un día reconoces que es imposible vivir sin más. Y te preguntas, tanto esfuerzo, ¿para qué?

Que no se te claven, que no pierdan el color.

Hasta tú, palabra miel, eres ruido.

Si pudiera me concentraría en la entropía, en la simetría. Y me aburriría contigo en el sofá mirando caer la nieve de la tele.

Cuando el silencio se llena de agua y es limpio y es azul, y te llama.

Dice que el amor se esconde. Lo que no dice es si quiere encontrarlo.

Lo que queda, lo que sabrán. El eco que les llegará de lo que fue nuestra vida.

Encontrar en el fondo más abisal de una caja un viaje en el tiempo. ¿Y?

Un té que no deja posos, un futuro maravillosamente vacío.

Lo poco que necesito para sentir mi vida ordenada.

Esperar sentado, no esperar siquiera.

Lo que alguien olvidó guardar al caer la tarde. Lo que pasará otra noche a la intemperie.

Primero llegó el silencio, después nosotros aún más callados.

Donde antes la vida entera, ahora ni sábanas tendidas.

Llegó la hora de dejar de esperar.

Arrebata la luz, arrebatan los charcos, arrebata la primera corriente de aire frío del otoño, pero, ¿un dispensador de jabón?

Ni siquiera el espliego recién regado puede competir con tus ojos de jaula siempre abierta. Mucho menos hoy.

¿Te imaginas que la vida fuera tan simple como apoyar el hombro en el quicio de una puerta y esperar?

El caso es que te reconocí de inmediato. Inconfundible, me dije: el hombre del alambre.

El milagro de la luz en la terraza. El milagro de un café en la terraza, resucitando el día.

Cuando este dolor sólo sea fuego seco y duro.

Lo sé, a partir de hoy, podría pasar el resto mi vida sin volver a hablar.

¿De dónde sacas la fuerza para detener la tormenta, para extender a mis pies un paisaje luminoso?

Pensar que la mano del hombre que ha recogido el lápiz que se te ha caído al suelo, en el ascensor, es la de un asesino. Mirar la mano que t...

Él dijo: Si estuvieras aquí, lo primero que dirías al verme es "Tú llevas dos días mirando árboles", pero tú no estás aquí.

Vendrán días de llenar lo que construimos en silencio.

Hay días en los que mis neuronas son pinzas de la ropa dentro de un cesto. Y afuera llueve.

Hoy es el cumpleaños de mi padre y de Jesús Aguado. Desde que me he despertado no hago otra cosa que imaginármelos con Leopold Bloom, los tr...

Que nada se interponga entre tú y tus sueños. Si las nubes no te dejan ver, extiende tu mano. Créeme, siempre habrá más eclipses que lunas, ...

El milagro de las tipuanas, como cada junio, alfombrando mis pasos.