Por muy feliz que parezca nuestra vida, llegará un momento en el que sintamos la necesidad de marchar en busca de nadie sabe qué. Guarda, para ese día, unos zapatos cómodos y desea que el camino sea luminoso.
ese grito amarillo
Al borde de las vías una palmera, una araucaria, dos eucaliptos. Así crecen las cosas que nadie cuida, desordenadas y libres. A la vida le gusta la asimetría, ¿por qué, entonces, parece que sólo perdura lo simétrico?
parís, mon amour
Decir a un amigo: Ojalá tú y los tuyos estéis bien. Pero, en días como hoy, ¿quiénes no son los nuestros?
hoy es el día de las cosas sin envolver
Todos se van con sus secretos. Incluso los que nunca los tuvieron.
tabula rasa
Voy a dejar que las cosas quietas me desvelen su sosegada locura. Después empezaré a construir desde cero una vez más.
el otoño existe
Me parece que la felicidad debe parecerse mucho a bañarse en una piscina mientras llueve.
calle mundo nuevo
Sin duda la utopía habitó esta calle. También el tiempo, su devastadora presencia. ¿Y cómo volver a creer? ¿De dónde el ánimo para volver a construir?
lecturas de verano
Beckett dice que jamás pudo escribir una palabra en agosto. Agosto es un infierno. No invento nada, lo he leído en los posos del café.
aunque el león se vista de seda
Hay quien intenta embellecer lo imposible. Y esa ignorancia, esa inocencia, me agradan y desagradan a un tiempo.
la suerte del turista
Pasear sin rumbo, esperando el milagro, y encontrar una cuenta del color que siempre imaginaste tendría esa voluntad que te empuja a seguir esperando el milagro.
vecinos antípodas
Encontré fotos rotas junto al contenedor de basura. Mientras unos se afanan en destruir su pasado, a pocos metros de su casa mi madre se esfuerza cada día por no olvidar el presente.
la imposibilidad de ser otro
Tener la sensación de haberlo dicho todo y, aun así, madrugar cada día para comprobar si las diminutas macetas que me habitan dejaron caer melocotones, uvas, mandarinas.
adiós
¿y para qué más?
Nunca dejarán de caer estas hojas secas. Pasan de largo, lentamente las nubes. Que nadie me pregunte por qué escribo lo que escribo. Que nadie me pregunte.
mira a tu alrededor, di casa
Y el techo sigue ahí y el suelo sigue ahí, esperando un día sin sombras.
como si cayera un árbol
Todos dicen no, todos dicen temblar. Yo asiento, yo no tiemblo. Yo clavo mis pies en la tierra.
cincuenta
El amor lo es todo. La muerte no es nada. Hay que vivir sin esperanza ni temor. Se puede vivir con muy poco. La comunicación no existe, construimos sobre malentendidos. Las decepciones nos abren los ojos, nos limpian. Hay que alejarse de cualquier tipo de poder. El único superpoder que me interesa es el de la invisibilidad. El mundo puede parecer un asco, pero la vida es una maravilla. Y, aun así, siempre pensaré que sería mejor no haber nacido.
todo es ruido
dolor vs dolor
La muerte es un click ensordecedor capaz de convertir en ruido la delicada docilidad de la luz sobre las cosas.
y que decida el barro
Temblar en el abrazo, no en la oscuridad. Temblar porque fuimos incendio sombrilla al poniente ola gratinada. Temblar de placer no de miedo.
¿quién necesita máquinas del tiempo?
Basta con una libreta, año 1967. Y la letra de tu madre y tu propia letra, imitándola, te arrastran de los pies. Y una casa con persianas azules te arrastra de los pies. Y una chimenea por la que cada noche entraban seres de otro mundo, para arrastrarte de los pies, te arrastra de los pies. Y el sonido del llavero de tu padre te arrastra de los pies. Escuchabas esperabas escribías, sin saber nada. Ahora lo sabes todo. Sabes que la luz sobre aquella persiana nunca dejará de iluminarte, que esos seres de otro mundo eran buenos y que tu padre traía siempre un cuento en su cartera. Y te preguntas, ¿por qué mi madre nunca hizo bizcochos?
podio deliberadamente nostálgico
La precisión de la luz siempre más allá de la precisión de las palabras. Aunque nunca, nunca, podrá superar en precisión al abrazo de un amigo.
luz del norte
Mejor que cualquier museo, mejor que cualquier paisaje. La luz de las diez de la mañana sobre las cosas ajenas, deteniendo el mundo.
bienvenidos al silencio
Mantener en el buzón el nombre de quienes vivieron con nosotros para que sigan viviendo entre nosotros. Amueblar así, silenciosamente, la soledad que nos rodea.
aléjate de mí, supersimetría
A pesar del bosón de Higgs y de la aparente calma que me proporciona la hierba recién cortada, prefiero creer que soy fruto del caos, un verso libre del multiverso.
no lo despiertes
El pacífico, como no podría ser de otro modo, se despide de agosto con una sosegada traca final de flores.
iluminada
Creemos saberlo todo, pero no sabemos nada. Intuimos, nos aproximamos. Y una tarde de agosto visitas a un amigo, te deja entrar en su guarida y pasas el dedo por el lomo de sus libros y miras la ciudad desde lo alto con unos prismáticos y lo comprendes todo.
fly me to the moon
Algunas noches el cerebro construye hermosos sueños. Por la mañana, no hay obstáculos, todo parece fluir. El cerebro sabe cómo hacernos silbar.
arquitectura práctica
Alguien debería numerar cada centímetro de nuestro cuerpo para que llegado el caso, que tarde o temprano llegará, sea más fácil recomponernos.
perspectiva en ayunas
Si los sentidos nos engañan, entonces, ¿este vacío, este crujir de ramas rotas bajo el esternón, es mentira?
cuando todo es cansancio
Recordar aquellas palabras del viejo Sam, cuando decía que lo único que tenía en contra de la muerte era no poder disfrutarla. Entonces, atarnos una etiqueta con nuestro nombre y descansar durante un rato de la soledad y de la estupidez que nos rodea.
agujeros de gusano
¿Por qué al mirar la regadera rota pienso que la soledad es una pequeña vasija de la dinastía Ming, en su vitrina, una vez que los turistas se van y las luces del museo se apagan?
diálogos con abel
-Abel, ¿qué haces?
-Un agujero.
-¿Para qué?
-Para meter una semilla y un coche.
-¿Un coche? ¿Para qué?
-Para que el árbol juegue mientras crece.
-Y cuando crecen, ¿a qué juegan los árboles?
-A mirar a los coches que pasan.
la fábrica (de oxígeno) del mundo
Todo era hierba y se mecía, y comí pétalos de flores, y metí la cabeza en un seto y volví a creer en la vida sin más.
días sin pájaros
¿Y qué hacer cuando la razón echa raíces y da frutos amargos que no alimentan a nadie?
tener la posibilidad de
Libertad no es sinónimo de tener capacidad de elegir, sino de que nada ni nadie nos impida la posibilidad de elegir.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
