Día uno, escribo. Día uno el veinticinco de octubre. Sin brújula, sin imaginación. Descalza salgo a tu encuentro.
futuro incierto
¿Qué sería de Sísifo si lo indultaran? ¿A qué dedicaría el resto de sus días? ¿Quien contrataría a alguien acusado de mentiroso, ladrón y asesino, cuyo única experiencia laboral consiste en acarrear una piedra?
nada nuevo, todo por estrenar
Que el otoño es un regalo, ya lo sabíamos. Quién lo trae y dónde se nos aparecerá, es la sorpresa.
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